Поэт в России - больше, чем поэт. Вечные стихи «товарищам-потомкам». Не стало Евгения Евтушенко.
Родился на станции Зима Иркутской области, умер в США.
Евгений Евтушенко. Целая эпоха в русской культуре. По-другому и не скажешь. Или только его же словами - «поэт в России, больше, чем поэт». А в вечности, в которую ушел, - уже сбылось - его мольба - «чтобы смог и я, сквозь время прорубясь, сказать о нем товарищам-потомкам». У каждого его потомка - свои шестидесятые, своя оттепель и свой Евтушенко. И даже у тех, кто не считает себя, быть может, и вовсе его потомком - в голове неосознанно его вопрос - Спросите вы у тишины…. хотят ли русские войны? Его грусть и его боль. У каждого свой Евтушенко. И это про каждого из нас - «есть люди, всю жизнь положившие,
чтобы хоть что-нибудь вышло, и трутни, чей труд единственный -
чтобы не вышло ничто». Как поэт истинный он мог поставить диагноз и объяснить причины болезни - «есть алкоголики трусости - особая категория. «Кабычегоневышлисты» -
по образному словцу». И есть поколение евтушенковских максималистов - которым в детстве вместо сказок читали - «требую с грузчика, с доктора, с того, кто мне шьет пальто, - все надо делать здорово - это не важно что! Ничто не должно быть посредственно - от зданий и до галош. Посредственность неестественна, как неестественна ложь». Эти строки, уже как часть естества. И в них евтушенковская вечность. Сейчас, когда он ушел, в памяти всплывает другой его поэтический ритм - Идут белые снеги, как по нитке скользя. Жить и жить бы на свете, но наверно, нельзя.
Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.
Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли….
Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы…